par Hippolyte Hostein
dans Le Constitutionnel du 17 juin 1872
La Princesse jaune, opéra-comique nouveau en un acte, de M. L. Gallet, musique de M. Saint-Saëns, est le tome II de Djamileh. Poème et musique présentent les mêmes caractères généraux. Le fait était d’autant plus sensible mercredi dernier que l’affiche rapprochait les deux pièces, et qu’il était par conséquent très facile de les comparer et d’en saisir la parité.
Dans la Princesse jaune, comme dans Djamileh, le héros de la pièce commence par dédaigner la femme dont il est aimé, et à qui il reviendra avec amour. Haroun et Kornélis sont épris d’un idéal chimérique : l’un est passionné pour le vague, pour l’abstraction du cœur, l’autre pour une princesse jaune, qui est aussi une abstraction dans son genre… Mais entrons d’une façon plus précise dans l’analyse du sujet de cette Princesse jaune.
Un jeune docteur hollandais, nommé Kornélis, poursuit des études opiniâtres dans une confortable habitation qu’il partage avec sa cousine Lena. Elle aime son cousin Kornélis de toute son âme de bonne, belle et loyale jeune fille. Mais le docteur ne s’aperçoit point des sentiments tendres et naïfs de sa cousine. Dans des livres merveilleux de voyages en Chine et au Japon, il a vu l’image d’une princesse adorable au teint cuivré, et il a fait de cette image l’idole de ses rêves passionnés. Il a lu aussi, dans je ne sais quel grimoire, que celui qui, après s’être placé sous des influences sidérales déterminées, boirait un philtre composé suivant les prescriptions cabalistiques et prononcerait certaines paroles mystérieuses, serait assuré de voir apparaître l’objet, – si fantastique qu’il pût être, – de son amour.
Grâce à sa science profonde, Kornélis a pu préparer exactement le philtre ; il a saisi la formule des paroles fatidiques ! Il les dit, il boit et il s’endort. Minuit sonne… Aussitôt l’intérieur hollandais du docteur se transforme en un splendide palais du Japon. Au loin, des ondulations de terrain descendent, par degrés, jusqu’à la mer. Celle-ci forme, en face du spectateur, un golfe arrondi, azuré, où brillent les falaises de l’île d’Inosima. La cime blanche du Fousi-Yama décore le fond vaporeux du tableau.
La mise en scène de l’Opéra-Comique est tellement étudiée, tellement locale, qui nous lui devons en retour un compte rendu absolument technique. – Partout, la campagne est cultivée, parsemée de bosquets, entrecoupée d’eaux bondissantes sur lesquelles sont jetés de légers ponts cintrés. Des chaumières rustiques et des maisons de belle apparence fraîchement vernies, ornées de jardins, de fleurs, sont répandues en grand nombre le long de la route ou au penchant des collines, ainsi que des chapelles, des candélabres sacrés, des idoles de granit et des monuments funéraires.
Quelques personnes des deux sexes circulent devant la maison ouverte – bali-bali – où se trouve Kornélis. Elles sont vêtues du kirimon, sorte de robe de chambre que l’on fait un peu plus longue, un peu plus étoffée pour les femmes que pour les hommes. Elle est croisée sur la taille au moyen d’une ceinture qui, chez les hommes, est une étroite écharpe de soie, et, chez les femmes, une large pièce d’étoffe bizarrement nouée derrière le dos. Passent des enfants qui, sans doute, viennent de réciter l’irova, sorte l’alphabet dans lequel on réunit en quatre lignes non pas les voyelles et les consonnes, mais les sons fondamentaux de la langue japonaise. Le nombre en est fixé à quarante-huit, et, au lieu de les classer en éléments grammaticaux, d’après les organes de la parole, on en a fait une petite pièce de poésie dont le premier mot, qui est celui de « irova », donne son nom à l’alphabet… Tout à coup paraît la princesse jaune ! Kornélis se précipite à ses pieds, et lui déclare son amour. O bonheur ! la princesse jaune daigne sourire ; elle encourage la passion du jeune docteur ; après quelques menues coquetteries, elle ne craint pas d’avouer qu’elle aussi, elle aime… et que l’objet de son amour, c’est Kornélis. A peine cet aveu s’est-il échappé de ses lèvres, qu’elle disparaît. Elle partie, la nuit se fait à la fois dans le cœur du jeune homme et dans l’horizon japonais. Kornélis se rendort. Bientôt il s’éveille et il se retrouve dans sa demeure de Hollande avec ses livres, son grand poêle de faïence, avec le portrait de la princesse jaune et avec la grande fenêtre à vitraux qui laisse voir au loin la neige et les frimas du Nord.
Que s’est-il donc passé ? Kornélis se le demande et ne peut s’expliquer la vérité. Mais sa cousine Lena vient la lui révéler. Le docteur s’est assoupi sur le grand fauteuil en cuir ; il a fait un rêve, il a dû voir la fameuse princesse jaune, car il a murmuré et même chanté des paroles qui, certainement, s’adressaient à elle. Et ce rêve, il se l’est procuré volontairement.
Comment le nier ? Lena montre le verre qui contenait le philtre dont Kornélis a épuisé jusqu’à la dernière goutte et qui n’est évidemment qu’une sorte de hatchich oriental.
Le jeune docteur commence à comprendre qu’en effet il a été dupe d’une hallucination. Son imagination a tout créé : la maison, le paysage, les habitants et la princesse du Japon. En se rendant de la sorte compte des égarements de son cerveau surexcité par l’étude, par les veilles et par le hatchich, il se prend à examiner sa jolie cousine avec plus d’attention qu’il ne l’avait fait jusqu’alors. Chose inouïe ! elle ressemble trait pour trait à la princesse jaune ! et il ne s’en était pas aperçu ! Son rêve se réalise. Il pourra donc épouser et posséder la femme qu’il adorait. Lena pardonne sans peine la fiction du poète en faveur du résultat. Précisément voici la kermesse qui fait entendre sous la fenêtre son refrain joyeux. C’est la fête des fiancés ; Kornélis et Lena courent y réclamer une place. Nous retrouvons ici le dénouement de Djamileh, en tant qu’intention amoureuse.
La Princesse jaune est une pièce à deux personnages: cette coupe amène forcément de la monotonie. On a cherché à la rompre, d’abord à l’aide de la mise en scène, et ensuite par deux chœurs à la cantonade, toujours comme dans Djamileh. La mise en scène comprend la transformation de l’intérieur hollandais en un palais du Japon et les petites scènes muettes et locales du lointain. La transformation est exécutée avec précision et ingéniosité ; quant au décor, il est splendide.
Les chœurs se composent : 1° de celui des bonzes, chanté dans la coulisse, avec un simple accompagnement de clochettes atténuées ; 2° celui de la Kermesse, qui est vif et original. La partition se perd, jusqu’au milieu de la pièce, dans le système de mélopées nuageuses et incolores qui semble commandé par les conceptions de M. L. Gallet. Mais au tableau du Japon, la mélodie se réveille et devient pittoresque : le rythme s’accentue ; l’orchestre vit.
M. Lhérie joue et chante avec beaucoup de convenance le rôle du docteur Kornélis. Mlle Ducasse représente avec un goût parfait le personnage de Lena et celui de la princesse jaune, qui, on l’a deviné, n’en font qu’un. La jeune artiste a une voix sympathique ; elle a bien fait valoir le duo final, et, au dénouement, elle a traduit une petite phrase coquette avec une gentillesse charmante. Mlle Ducasse possède en outre un mérite fort rare : elle dit le vers avec une aisance, un naturel, un « bien joué » qu’on ne rencontre facilement sur aucune scène, et qu’on est tout surpris de trouver dans un théâtre de chant.
OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
Lucia Pasini (17 juin 1872). Théâtres. Les fours noirs. Consulté le 14 mai 2026 à l’adresse https://doi.org/10.58079/uq7y