C’est une chose singulière que depuis près de vingt ans l’Opéra soit devenu le seul, l’unique théâtre de Paris où l’on représente des ballets. Ce genre de spectacle, si charmant, si gracieux, si poétique, si propice au déploiement somptueux du décor, du costume et de la mise en scène, si favorable à la musique, a complétement disparu de nos théâtres de genre, où il a été tué par la féerie bête, accompagnée d’idiots calembours.
C’est demain lundi qu’on donnera définitivement à l’Opéra le ballet Gretna Green quelque temps retardé par suite d’une légère indisposition survenue à Mlle Beaugrand ; c’est au talon que le mal s’était porté, et l’on comprend que chez une danseuse il ne pouvait choisir plus mal sa place. Même un instant on a craint que l’intéressante artiste ne restât estropiée, mais aujourd’hui, grâce à un traitement énergique, on a pu conjurer le danger et l’art chorégraphique ne verra pas disparaître une de ses étoiles.
Vous avez certainement lu tout ce que les journaux bonapartistes ont débité depuis deux jours sur la mort de l’ex-empereur. Que dis-je ? Vous avez lu, vous avez savouré, vous avez dû boire du lait en voyant ces pleurs, ces gémissements, ces menaces, ces grincements de dents, ces cris de rage et de colère poussés par le Pays, le Gaulois, l’Ordre et le Paris-Journal.
Je ne sais s’il y a quelque part une conspiration ourdie contre l’Opéra-Comique ; je ne sais si l’on a projeté, dans l’ombre et le mystère, la ruine de ce théâtre cher à la musique française ; je ne sais si quelques misérables ont juré de le faire disparaître à jamais de la surface de la terre, mais, ce que je sais bien, c’est que si l’on voulait en effet le faire périr, on n’aurait pas autre chose à faire qu’à le laisser glisser doucement sur la pente où il semble entraîné depuis plusieurs mois.
